Poderoso Caballero
El oro es cosa tramposa,
¡Luego lo llaman de ley!
y así que huele el peligro
no piensa sino en correr.
- Escrito por Jorge Moya
El oro es cosa tramposa,
¡Luego lo llaman de ley!
y así que huele el peligro
no piensa sino en correr.
En la pantalla del cielo
las estrellas
Y el piano de manubrio
en la verbena.
Noche de julio.
El solar pintoresco.
La gente turnando el fresco.
Lleva cada contertulio
su noticia, su humor
En el año catorce, unos cuantos banqueros,
reyes y diplomáticos, fanáticos y crueles,
soltaron sobre Europa, con fines financieros,
los cuatro apocalípticos y furiosos corceles.
Dios, ¿eres tú la infortunada sombra
que sobre el mundo sin piedad se abate?
No esperes si mi labio ya te nombra,
vana ilusión, que tu poder acate.
( A mi amiga Ana )
Te has perdido entre tus lienzos
donde el amor es sagrado
donde colores y alma
se funden en un abrazo.
Nuestros obispos y nuestros pastores
se sacrifican, los monseñores
como vicarios y sacerdotes,
como los frailes y monigotes.
Hidalgo de gotera, en la capa raída
envuelto el cuerpo flaco, mutilado y hambriento,
el ex soldado llega del conde al aposento,
le demanda un escudo, y se parte en seguida.
Al son del martillo
que suena en el yunque,
cual nota argentina
de vibrante son,
marchemos los nobles
hijos del «Trabajo»
con vientos de «Guerra»
y de «Rebelión».
El Gobierno portugués,
con sus leyes radicales,
ha destinado un palacio
para sus necesidades.
Hay tres cosas que le asustan
á Don José Canalejas:
el clero, la democracia,
y la voz de Pablo Iglesias.
Las monjas de Portugal
vieron la revolución, l
as pobres, embarazadas
en la mayor confusión.
Dicen los republicanos
que Juan Macías de Real
antes era de la armada,
y hoy, de la que se va armar.
La Cierva quiere ser jefe
del grupo conservador,
que Dios le conserve siempre
los ratos de buen humor.
Antes los grandes de España
buscaban honor y prez,
ahora les basta lucirse
con los vinos de Jerez.
El sol, apagando sus rojos fulgores,
luce melancólica luz crepuscular,
y de un parque oculto llegan los clamores
vagos, somnolientos, de un triste cantar.
Son las incluseras que cantan en coro
¡Salve, oh tú, idea bella y redentora!
A la radiosa luz que de ti esplende
siento que una fe nueva en mí se enciende
cual surge, tras la noche, riente aurora.
Se abren al limpio Oriente las ventanas;
el Sol piadoso alegra los hogares;
hay amor en las almas y pan blanco
sobre el limpio mantel.
Sentados junto á la lumbre,
mano á mano, muy cerquita,
están un viejo y un mozo
en conversación tendida,
sin darse cuenta del tiempo,
En ella soy feliz: viril contento
trae á mí la estruendosa carcajada
con que luchan en lid encarnizada
la chispa, el chaparrón, el polvo, el viento...
Espléndido salón, bellos tapices,
del Arte y la Natura los primores
en aromas, colores y matices,
de hermosos cuadros y fragantes flores.
(leída en una velada de la Academia de poesía en la Casa del Pueblo de Madrid)
Las ventanas cerradas, silenciosas y obscuras,
parecen misteriosas filas de sepulturas.
La gran ciudad burguesa reposa. En los balcones,
la luna va prendiendo sus azules festones.
Flor que hoy nace al albor de la mañana
para llevar su aroma al mismo cielo,
eres ¡oh juventud republicana!
gloria futura del hispano suelo.
A luchar, á luchar, nobles obreros!
A luchar y á vencer como leones,
esforzar vuestros bravos corazones,
y á la lucha corred sin deteneros.
Si déspotas ambiciosos
niegan tu clara verdad,
sus principios ponzoñosos
jamás saldrán victoriosos de tu hermosa libertad.
Para el burgués miserable
enfrascado en su egoísmo,
viene á ser el Socialismo
una doctrina culpable.
Señor, yo te sigo por el camino,
al bajar de la montaña
detrás de tu mirada triste,
en la madrugada blanca.
Serenos, alegres,
valientes y osados,
cantemos, soldados,
el himno a la lid.
El pueblo sabe estrangular tiranos,
y odia tanto á Caifas como al judío
que sentencia lavándose las manos.
¿Por qué seguir con calma indiferente
soportando al cacique empedernido?
¿Acaso carecemos de sentido
para estar humillándole la frente?
Dedicada á una sociedad que se creó con el fin de socorrer á los heridos, emigrados y presos de la sublevación republicana
Mientras haya desdichados
que lejos del patrio suelo
de triste llanto bañados
alcen los ojos al cielo;
Vedlos, firmes sobre el yunque:
son los hijos del Trabajo,
que el duro pan que se comen
amasan á martillazos.
Más bien motores semejan
(Himno)
José Lorite
I
A los niños proletarios,
la enseñanza, al principiar"'
Ciudad de amor, por el amor nacida,
que borrando las sombras del pasado
resurgiste triunfante á nueva vida
en un triunfo de paz aureolado.
Vuestra mano apartad; ella os delata
y os condena y maldice en su presencia,
porque la sangre que la tiñe ingrata
es continuo temor de la inocencia.
A un mismo tiempo que bendice mata;
EL TRABAJO
Depon tu vana insolencia,
Aristocracia maldita.
Hoy la voz de la conciencia,
como en tormento, te grita:
«Esa tierra que altanero
Soneto
¿Para qué la careta de Talía
si puro Carnaval es la existencia?
¿Para el crimen que oprime la conciencia,
no tiene un dominó la hipocresía?
¡Haya en todos paz, y sea la Tierra
de quien la trabaje, premio del sudor;
y el arado obre como arma de guerra
porque el mundo sea, en hombres-, mejor!